Já fazia um mês desde todo esse drama, mas algo em tudo aquilo que foi dito era verdade. Bocchan estava morrendo a cada dia.
Sua alma, que antigamente brilhava ainda. Perdia seu brilho. Seu corpo ficava mais frágil. Passava o dia inteiro, se é que existisse dia no inferno, na cama.
Os dias foram passando e meu jovem Mestre foi ficando doente. Pensei que demônios não ficavam doentes. Mas desde aparição do Undertaker a saúde de Ciel foi decaindo.
O que o Undertaker tinha me dito ainda me atormentava.
Uma figura saiu da última loja de convivência de uma rua que para muitos é inexistivel. Caminhou com passos firmes e rápidos, tentando não tropeçar nas latas e caixotes que vagueavam por ali com o vento. O seu olhar era coberto por uns óculos de sol que cobriam quase metade da cara e os seus cabelos eram escondidos por um gorro preto de Inverno.